Souffrance...
Je la croyais enfouie pourtant elle remonte régulièrement à la surface.
Un mot, une phrase et le passé est là, douloureux et toujours à vif.
Cette fois, c'est parti d'un jeu et d'une question : "Qu'est-ce qui est sale dans la pièce de Jean-Paul Sartre ?"
Les mains, bien sûr... Comme souvent dans ce jeu télé, je souffle la réponse avant le candidat.
Les mains sales... Un souvenir cuisant... Les larmes me montent aux yeux rien qu'en y pensant.
Depuis ma plus tendre enfance, j'aime lire et je fréquente fidèlement la bibliothèque de l'école..
J'étais en classe de 5ème. A moins que ce ne fut en 4ème. C'est sans importance.
Rita, une camarade de classe m'avait prêté quelques livres dont celui de Sartre. Ce n'est pas la première fois qu'elle me fournissait de la lecture.
Que s'est-il passé dans les jours qui ont suivi ? Je ne m'en souviens pas vraiment. Si ce n'est que maman, comme ça arrivait souvent, s'est mise en colère contre moi. M'a-t'elle encore battue cette fois-ci ? Sans doute, même si je m'en souviens pas non plus. Malgré les coups, sa colère n'était pas retombée. Son regard s'est posé sur une pile de livres posée le bureau. Sans que j'ai pu esquisser le moindre geste, elle a réduit en morceaux tout ce à quoi je tenais y compris les livres de Rita...
Maman est morte.
Je n'ai plus jamais lu Sartre...